Table des matières

Titre

Note de l’éditeur

AURÉLIA

Première partie

I

II

ANNEXES

Lettres à Aurélia

Desiderata

Lettre III

Lettre IV

Souvenirs de jeunesse

Les Éditions Toute Chose

Gérard de Nerval

Aurélia

ou Le Rêve et la Vie

illustrations d’aurore fénié

— EXTRAITS —

https://editionstoutechose.fr

Gérard de Nerval (1808 - 1855)

Note de l’éditeur

Dans le manteau que portait le cadavre de Gérard de Nerval (Gérard Labrunie) — pendu à une grille de l’atelier du serrurier Boudet, au numéro 4 de la sinistre rue de la Vieille-Lanterne dans la nuit du 25 janvier 1855 — on a trouvé les feuilles manuscrites du texte intitulé « Le Rêve et la Vie ». C’était Aurélia, dont la première partie avait déjà paru le 1 janvier 1855 dans la Revue de Paris, le mois même de la mort du poète. La seconde partie, non entièrement révisée par son auteur, car il peinait à l’achever, fut publiée le 15 février.

Voici l’ultime texte de Nerval, la touchante description de sa folie lucide, de son rêve éveillé, de son mysticisme, de son aliénation. Son testament poétique, son chef-d’œuvre, la clé de son écriture, le texte nourrissant des exégèses…

Qui est Aurélia ? Évoquons Jenny Colon[1], actrice et cantatrice à l’Opéra-Comique, dont le poète tombe amoureux en 1833. Il lui déclare son amour en 1837, l’année de la première de Piquillo à l’Opéra-Comique (livret de Nerval en collaboration avec Dumas) où Jenny tient le rôle principal de Silvia. Elle ne répond pas à son sentiment. Elle se marie en secondes noces avec le flûtiste Louis-Marie-Gabriel Leplus en avril 1838. Jenny Colon meurt le 5 juin 1842 à l’âge de 33 ans.

Cet échec amoureux et la mort de Jenny nourrissent l’écriture de Nerval. « Ma seule étoile est morte… » se lamente le poète — ténébreux, veuf, inconsolé — dans le sonnet El Desdichado[2]. Jenny Colon devient une figure de l’idéal féminin, de l’amour illusoire et inatteignable, un des personnages du théâtre de la folie de Gérard et d’une souffrance sentimentale qui parcourt la vie entière de Nerval. Jenny Colon est Silvia, Aurélie (actrice dépeinte dans la nouvelle Sylvie), Aurélia.

À travers la figure du féminin, Nerval tente aussi de rétablir, obsessionnellement, des liens d’affection avec sa mère qu’il n’a pas connue, et dont il n’a obtenu ni tendresse ni amour. Madame Labrunie suit le père de Gérard, médecin-adjoint à la Grande-Armée, et meurt en Silésie à l’âge de 25 ans, en 1810 (Gérard a 2 ans).

À travers Aurélia, le poète rejoint les mondes occultes, indestructibles, où l’on peut s’approcher des âmes des morts. La première crise de folie de Nerval a lieu en 1841 et ainsi, petit à petit, l’auteur des Chimères s’éloigne du monde réel pour habiter le monde du Rêve et plonger dans la nuit, si ce n’est descendre aux enfers. « Le Rêve est une seconde vie. » Il en donne une troublante et lumineuse introspection, une composition littéraire sans pareille.

La présente édition est accompagnée, en annexe, de Lettres à Aurélia, dont la destinatrice fut Jenny Colon, et dont le contenu allait s’intégrer dans le texte du récit ; du texte de Ludovic Halévy Souvenir de jeunesse se remémorant Gérard, Jenny et l’ambiance du Paris théâtral des temps nervaliens ; et enfin de Chronologie de la vie de Gérard de Nerval.

Nous sommes heureux d’associer à cet ouvrage la jeune dessinatrice Aurore Fénié qui, s’inspirant des images littéraires de Nerval, a produit, de sa plume noire, des commentaires aussi sensibles qu’oniriques.

Bonne lecture !

Tomasz Cichawa

[1] Née Marguerite Colon le 5 novembre 1808.

[2] L’e-book du recueil Les Chimères est disponible aux Éditions Toute Chose dans sa version intégrale, avec variantes.

AURÉLIA

Première partie

I

Le Rêve est une seconde vie. Je n'ai pu percer sans frémir ces portes d'ivoire ou de corne qui nous séparent du monde invisible. Les premiers instants du sommeil sont l'image de la mort ; un engourdissement nébuleux saisit notre pensée, et nous ne pouvons déterminer l'instant précis où le moi, sous une autre forme, continue l'œuvre de l'existence. C'est un souterrain vague qui s'éclaire peu à peu, et où se dégagent de l’ombre et de la nuit les pâles figures gravement immobiles qui habitent le séjour des limbes. Puis le tableau se forme, une clarté nouvelle illumine et fait jouer ces apparitions bizarres ; — le monde des Esprits s'ouvre pour nous.

Swedenborg appelait ces visions Memorabilia ; il les devait à la rêverie plus souvent qu'au sommeil ; L'Âne d'or d'Apulée, La Divine Comédie du Dante, sont les modèles poétiques de ces études de l'âme humaine. Je vais essayer, à leur exemple, de transcrire les impressions d'une longue maladie qui s'est passée tout entière dans les mystères de mon esprit ; — et je ne sais pourquoi je me sers de ce terme maladie, car jamais, quant à ce qui est de moi-même, je ne me suis senti mieux portant. Parfois, je croyais ma force et mon activité doublées ; il me semblait tout savoir, tout comprendre ; l'imagination m'apportait des délices infinies. En recouvrant ce que les hommes appellent la raison, faudra- t-il regretter de les avoir perdues ?…

Cette Vita nuova a eu pour moi deux phases. Voici les notes qui se rapportent à la première. — Une dame que j'avais aimée longtemps, et que j'appellerai du nom d'Aurélia, était perdue pour moi. Peu importent les circonstances de cet événement qui devait avoir une si grande influence sur ma vie. Chacun peut chercher dans ses souvenirs l'émotion la plus navrante, le coup le plus terrible frappé sur l'âme par le destin; il faut alors se résoudre à mourir ou à vivre : — je dirai plus tard pourquoi je n'ai pas choisi la mort. Condamné par celle que j'aimais, coupable d'une faute dont je n'espérais plus le pardon, il ne me restait qu'à me jeter dans les enivrements vulgaires ; j'affectai la joie et l'insouciance, je courus le monde, follement épris de la variété et du caprice ; j'aimais surtout les costumes et les mœurs bizarres des populations lointaines, il me semblait que je déplaçais ainsi les conditions du bien et du mal ; les termes, pour ainsi dire, de ce qui est sentiment pour nous autres Français. « Quelle folie, me disais-je, d'aimer ainsi d'un amour platonique une femme qui ne vous aime plus ! Ceci est la faute de mes lectures ; j'ai pris au sérieux les inventions des poètes, et je me suis fait une Laure ou une Béatrix d'une personne ordinaire de notre siècle… Passons à d'autres intrigues, et celle-là sera vite oubliée. » L'étourdissement d'un joyeux carnaval dans une ville d'Italie chassa toutes mes idées mélancoliques. J'étais si heureux du soulagement que j'éprouvais, que je faisais part de ma joie à tous mes amis, et, dans mes lettres, je leur donnais pour l'état constant de mon esprit, ce qui n'était que surexcitation fiévreuse.

Un jour, arriva dans la ville une femme d'une grande renommée qui me prit en amitié et qui, habituée à plaire et à éblouir, m'entraîna sans peine dans le cercle de ses admirateurs. Après une soirée où elle avait été à la fois naturelle et pleine d'un charme dont tous éprouvaient l'atteinte, je me sentis épris d'elle à ce point que je ne voulus pas tarder un instant à lui écrire. J'étais si heureux de sentir mon cœur capable d'un amour nouveau !… J'empruntais, dans cet enthousiasme factice, les formules mêmes qui, si peu de temps auparavant, m'avaient servi pour peindre un amour véritable et longtemps éprouvé. La lettre partie, j'aurais voulu la retenir, et j'allai rêver dans la solitude à ce qui me semblait une profanation de mes souvenirs.

Le soir rendit à mon nouvel amour tout le prestige de la veille. La dame se montra sensible à ce que je lui avais écrit, tout en manifestant quelque étonnement de ma ferveur soudaine. J'avais franchi, en un jour, plusieurs degrés des sentiments que l'on peut concevoir pour une femme avec apparence de sincérité. Elle m'avoua que je l'étonnais tout en la rendant fière. J'essayai de la convaincre ; mais, quoi que je voulusse lui dire, je ne pus ensuite retrouver dans nos entretiens le diapason de mon style, de sorte que je fus réduit à lui avouer, avec larmes, que je m'étais trompé moi-même en l'abusant. Mes confidences attendries eurent pourtant quelque charme, et une amitié plus forte dans sa douceur succéda à de vaines protestations de tendresse.

(…)

II

Plus tard, je la rencontrai dans une autre ville où se trouvait la dame que j'aimais toujours sans espoir. Un hasard les fit connaître l'une à l'autre, et la première eut occasion, sans doute, d'attendrir à mon égard celle qui m'avait exilé de son cœur. De sorte qu'un jour, me trouvant dans une société dont elle faisait partie, je la vis venir à moi et me tendre la main. Comment interpréter cette démarche et le regard profond et triste dont elle accompagna son salut ? J'y crus voir le pardon du passé ; l'accent divin de la pitié donnait aux simples paroles qu'elle m'adressa une valeur inexprimable, comme si quelque chose de la religion se mêlait aux douceurs d'un amour jusque-là profane, et lui imprimait le caractère de l'éternité.

Un devoir impérieux me forçait de retourner à Paris, mais je pris aussitôt la résolution de n'y rester que peu de jours et de revenir près de mes deux amies. La joie et l'impatience me donnèrent alors une sorte d'étourdissement qui se compliquait du soin des affaires que j'avais à terminer. Un soir, vers minuit, je remontais un faubourg où se trouvait ma demeure, lorsque, levant les yeux par hasard, je remarquai le numéro d'une maison éclairé par un réverbère. Ce nombre était celui de mon âge. Aussitôt, en baissant les yeux, je vis devant moi une femme au teint blême, aux yeux caves, qui me semblait avoir les traits d'Aurélia. Je me dis : « C'est sa mort ou la mienne qui m'est annoncée ! » Mais je ne sais pourquoi j'en restai à la dernière supposition, et je me frappai de cette idée, que ce devait être le lendemain à la même heure.

Cette nuit-là, je fis un rêve qui me confirma dans ma pensée. — J'errais dans un vaste édifice composé de plusieurs salles, dont les unes étaient consacrées à l'étude, d'autres à la conversation ou aux discussions philosophiques. Je m'arrêtai avec intérêt dans une des premières, où je crus reconnaître mes anciens maîtres et mes anciens condisciples. Les leçons continuaient sur les auteurs grecs et latins, avec ce bourdonnement monotone qui semble une prière à la déesse Mnémosyne. — Je passai dans une autre salle, où avaient lieu des conférences philosophiques. J'y pris part quelque temps, puis j'en sortis pour chercher ma chambre dans une sorte d'hôtellerie aux escaliers immenses, pleine de voyageurs affairés.

Je me perdis plusieurs fois dans les longs corridors, et, en traversant une des galeries centrales, je fus frappé d'un spectacle étrange. Un être d'une grandeur démesurée, — homme ou femme, je ne sais, — voltigeait péniblement au-dessus de l'espace et semblait se débattre parmi des nuages épais. Manquant d'haleine et de force, il tomba enfin au milieu de la cour obscure, accrochant et froissant ses ailes le long des toits et des balustres. Je pus le contempler un instant. Il était coloré de teintes vermeilles, et ses ailes brillaient de mille reflets changeants. Vêtu d'une robe longue à plis antiques, il ressemblait à l'ange de la Mélancolie, d'Albrecht Dürer. — Je ne pus m'empêcher de pousser des cris d'effroi, qui me réveillèrent en sursaut.

Le jour suivant, je me hâtai d'aller voir tous mes amis. Je leur faisais mentalement mes adieux, et, sans leur rien dire de ce qui m'occupait l'esprit, je dissertais chaleureusement sur des sujets mystiques ; je les étonnais par une éloquence particulière, il me semblait que je savais tout, et que les mystères du monde se révélaient à moi dans ces heures suprêmes.

Le soir, lorsque l'heure fatale semblait s'approcher, je dissertais avec deux amis, à la table d'un cercle, sur la peinture et sur la musique, définissant à mon point de vue la génération des couleurs et le sens des nombres. L'un d'eux, nommé Paul ***, voulut me reconduire chez moi, mais je lui dis que je ne rentrais pas. « Où vas-tu? me dit-il. — Vers l'Orient ! » Et, pendant qu'il m'accompagnait, je me mis à chercher dans le ciel une étoile, que je croyais connaître, comme si elle avait quelque influence sur ma destinée. L'ayant trouvée, je continuai ma marche en suivant les rues dans la direction desquelles elle était visible, marchant pour ainsi dire au-devant de mon destin, et voulant apercevoir l'étoile jusqu'au moment où la mort devait me frapper. Arrivé cependant au confluent de trois rues, je ne voulus pas aller plus loin. Il me semblait que mon ami déployait une force surhumaine pour me faire changer de place ; il grandissait à mes yeux, et prenait les traits d'un apôtre. Je croyais voir le lieu où nous étions s'élever et perdre les formes que lui donnait sa configuration urbaine ; — sur une colline, entourée de vastes solitudes, cette scène devenait le combat de deux Esprits et comme une tentation biblique. «  Non ! disais-je, je n'appartiens pas à ton ciel. Dans cette étoile sont ceux qui m'attendent. Ils sont antérieurs à la révélation que tu as annoncée. Laisse-moi les rejoindre, car celle que j'aime leur appartient, et c'est là que nous devons nous retrouver ! »

(…)

ANNEXES

Lettres à Aurélia

Ces lettres d’amour, trouvées après la mort de l’auteur d’Aurélia, par Théophile Gauthier et Maxime Du Camp, directeur de la Revue de Paris, ont été publiées sous le titre Desiderata dans la Revue de Paris du 15 mars 1855. Gauthier et Du Camp supposaient qu’elles devaient remplir la lacune laissée par Nerval dans le chapitre VI de son ultime texte.

Par ailleurs, en feuilletant le volume d’Aurélia de 1927[1] on constate que l’éditeur n’hésite pas d’incorporer ces lettres dans le texte, à l’endroit ou Nerval les aurait prévues !

Il existe deux ensembles des lettres d’amour. Certaines sont restées à l’état de brouillon, d’autres ont été destinées par Nerval à des fins éditoriales[2]. L’auteur en publie quelques-unes dans Un Roman à faire, texte non signé, paru dans La Sylphide le 24 décembre 1842, après la mort de Jenny Colon.

Desiderata

Gérard de Nerval, dans le dernier travail que nous avons publié de lui, et qu’il n’a pu revoir sur épreuves, parlait de ses lettres à Aurélia, comme s’il avait dû les citer. Mais une lacune dans son manuscrit trahissait la perte de cette correspondance. Ses amis ont été assez heureux pour retrouver dans ses papiers des fragments de ces lettres. Nous nous empressons de les publier, tels qu’ils nous ont été remis, sans prétendre les coordonner, les lier entre eux, leur donner la suite et l’enchaînement dont ce pauvre Gérard a emporté le secret avec lui.

Maxime Du Camp

Lettre III

Me voilà encore à vous écrire, puisque je ne puis faire autre chose que de penser à vous et de m'occuper de vous ; de vous, si occupée, si distraite, si affairée ; non pas tout à fait indifférente peut-être ; mais bien cruellement raisonnable, et raisonnant si bien ! Ô femme ! femme ! L'artiste sera toujours en vous plus forte que l'amante. Mais je vous aime aussi comme artiste. Il y a dans votre talent une partie de la magie qui m'a charmé. Marchez donc d'un pas ferme vers cette gloire que j'oublie ; et s'il faut une voix pour vous crier courage, s'il faut un bras pour vous soutenir, s'il faut un corps où votre pied s'appuie pour monter plus haute, vous savez…

Lettre IV

J'ai lu votre lettre, cruelle que vous êtes. Elle est si douce et si bonne que je ne puis que plaindre mon sort ; mais, si je vous croyais ainsi qu'autrefois coquette et perfide, oh ! je dirais comme Figaro : Votre esprit se joue du mien. Cette pensée que l'on peut trouver du ridicule dans les sentiments les plus nobles, dans les émotions les plus sincères, me glace le sang et me rend injuste malgré moi. Oh ! non, vous n'êtes pas comme tant d'autres femmes, vous avez du cœur, et vous savez bien qu'il ne faut pas se jouer d'une véritable passion.

Oh ! méfiez-vous, non pas de votre cœur qui est bon, mais de votre humeur qui est légère et changeuse ; songez que vous m'avez mis dans une position telle vis-à-vis de vous que l'abandon me serait beaucoup plus affreux que ne le serait une infidélité quand je vous aurais obtenue. En effet, dans ce dernier cas, qu'aurais-je à dire ? Le ressentiment serait ridicule à mes propres yeux. J'aurais cessé de plaire, voilà tout, et ce serait à moi de chercher des moyens plus efficaces de rentrer dans vos bonnes grâces. Je vous devrais toujours de la reconnaissance et ne pourrais, dans tous les cas, douter de votre loyauté. mais songez au désespoir où me livrerait votre changement dans nos relations actuelles, ô mon Dieu !

Pour la jalousie, c'est un côté bien mort chez moi. Quand j'ai pris une résolution, elle est ferme ; quand je me suis résigné, c'est pour tout de bon. Je pense à d'autres choses et j'arrange mes idées d'après les circonstances. Mon esprit sait toujours plier devant les faits irrévocables. Ainsi, ma belle amie, vous me connaissez bien maintenant. Je livre tout ceci à vos réflexions, je ne veux rien tenir que de leur effet. Ne craignez donc pas de me voir. Votre présence me calme, me fait du bien ; votre entretien m'est nécessaire et m'empêche de ne livrer à ........

(La suite manque.)

(…)

[1] Éditions de la Pléiade, collection Écrits intimes, avec introduction de Jean Giraudoux.

[2] D’après Sylvie Lécuyer, via son excellent site consacré à Gérard de Nerval www.gerard-de-nerval.net

Souvenirs de jeunesse[1]

par Ludovic Halévy[2]

(…)

Des maraîchers, avant le jour, ont aperçu vaguement, dans l'obscurité, une chose noire accrochée à une grille, au bas d'un escalier conduisant à la rue de la Tuerie. Gérard de Nerval, ce rêveur qui n'était épris que d'art et de poésie, qui n'avait jamais aimé que les pays de la lumière et du soleil, Gérard, l'amant de la Reine de Saba, avait choisi, comme à plaisir, pour en finir avec la vie, ce lieu sinistre, ignoble, parmi des ruelles fétides et des bouges infâmes.

Ce matin, paraît-il, un corbeau montait et redescendait gravement, d'un air important, affairé, les marches de cet escalier de la rue de la Vieille-Lanterne. Aubryet ne nous parle que de ce corbeau à M. Auber et à moi. Depuis ce matin, il ne voit que ce corbeau allant et venant sur cet escalier.

Après les Sabots de la marquise, pendant l'entr'acte, nous sommes restés assis, à l'orchestre, tous les trois. M. Auber ne sommeille plus, et voici qu'il retrouve, très nets, ses souvenirs d'il y a vingt ans. Il se met à nous parler de Gérard de Nerval et de Jenny Colon…

— Que de soirées, nous dit-il, j'ai passées assis à côté de Gérard de Nerval, à l'orchestre de l'Opéra-Comique !… Pas ici… L'Opéra-Comique était alors dans la salle de la place de la Bourse, dans la salle actuelle du Vaudeville. C'est là que chantait Jenny Colon. Elle était charmante, blonde, des yeux bleus. Gérard de Nerval était éperdument amoureux d'elle. Et elle a fini par épouser un flûtiste de l'orchestre de l'Opéra-Comique !… Elles avaient toutes la rage de se marier… Jenny Colon… Jenny Vertpré… Léontine Fay… toutes !… et elles étaient toutes bien jolies !… bien jolies !…

On frappe les trois coups… L'orchestre commence l'ouverture du Chien du jardinier, et M. Auber, presque aussitôt, bercé par la musique, retombe dans son demi-sommeil, souriant toujours, plus souriant même que tout à l'heure… Quelque souvenir flotte vaguement dans son rêve. Ce n'est pas le souvenir de Gérard de Nerval… Non, il doit revoir Jenny Colon, ses yeux bleus, ses cheveux veux blonds… La revoir et l'entendre !… Il a vingt ans de moins… C'est le soir de la première de l'Ambassadrice, et Jenny Colon lui chante toutes les jolies choses qu'il écrivait pour elle, il y a une vingtaine d'années.

Aubryet, lui, ne songe qu'à Gérard de Nerval. Il veut absolument aller revoir ce soir, à minuit, l'escalier de la rue de la Vieille-Lanterne, et il veut que je l'accompagne. Nous quittons le théâtre avant le Tableau parlant…

(…)

Nous hélons une voiture… — Rue de la Vieille-Lanterne !… Le cocher n'a jamais entendu parler de cette rue-là, mais il connaît la place du Châtelet… Il nous y conduit, et nous descendons devant le restaurant du Veau qui tette… Nuit noire, glaciale. Nous renvoyons la voiture.

Nous sommes tentés par une promenade à pied, dans ces rues étroites et sombres qui s'offrent à nous de toutes parts, avec des apparences de coupe-gorge… Çà et là, encore des colorations rougeâtres à des vitres de cabaret… Et, çà et là, dans la. nuit, ballottés par le vent, au bout de leurs cordes, des réverbères du siècle dernier… Aubryet, plein de confiance. Il va retrouver le chemin tout de suite… C'est par là qu'il est arrivé ce matin.

Il a suffi d'une centaine de pas, et nous sommes déjà parfaitement égarés dans ce dédale de hideuses ruelles. Pas un passant. Pas une porte ouverte. À la lueur d'un réverbère, nous lisons gravé dans le mur — depuis combien d'années ? — ce nom : Rue du-Pied-de-Bœuf… Voici enfin une misérable vieille femme qui ferme les volets d'une sorte de bouge où elle vend des liqueurs… Nous lui demandons la rue de la Vieille-Lanterne.

— Ah nous répond-elle, la rue du pendu d'hier… C'est pour ça que vous venez, je suis sûre… Ça n'a pas arrêté, le monde, depuis hier… Je l'ai vu encore accroché, hier, le pendu… Vous savez… Il ne s'est pas pendu, on l'a pendu… Les pieds touchaient… Et il avait son chapeau sur la tête… On n'a jamais vu une chose pareille ! Se pendre avec son chapeau sur la tête !

Nous offrons cent sous à cette pauvre vieille. Elle consent à nous conduire. Elle ferme sa porte, allume une lanterne, une lanterne de mélodrame, et la voilà qui marche devant nous, voûtée, cassée, vacillante, branlante… Jamais plus brusque, plus saisissant contraste. Tout à l'heure, cette salle éclatante, où voltigeaient des mélodies légères, parmi les applaudissements et les rires, et, sur la scène, Mlle Lefebvre, la jeunesse et la grâce mêmes, exquise dans son costume de paysanne d'opéra-comique… Et maintenant, cette vieille sorcière qui marche devant nous, sur cette neige glacée, et qui nous conduit vers la rue de la Tuerie, vers l'escalier du pendu.

Nous arrivons. Jamais décorateur de théâtre n'a rien combiné de plus étrangement sinistre… Il y a là quatre ou cinq personnes arrêtées devant la porte d'un garni, et, sur le seuil de cette porte, la logeuse, une autre vieille, mais robuste et solide celle-là, raconte à sa façon l'événement de la veille.

— Il s'est pendu, dit-elle, les pieds ne touchaient pas.

— Ils touchaient ! s'écrie notre vieille.

Une querelle éclate entre les deux vieilles : Les pieds touchaient-ils ? Ne touchaient-ils pas? Doit-on, ne doit-on pas, avant l'arrivée du commissaire, toucher à la corde d'un pendu ?

Nous écoutions, Aubryet et moi. Rien de plus horrible que ce débat, entre de telles femmes, en un tel lieu, sur la mort de ce poète.

— Allons-nous en, me dit Aubryet…

Nous, partons, en emmenant notre vieille ; elle nous fait passer, pour nous conduire vers le quai, par une sorte d'égout à ciel ouvert. Aubryet me reconduit chez moi et me récite en chemin la jolie chanson de Gérard de Nerval qui commence par ces deux vers :

Où sont nos amoureuses ?
Elles sont au tombeau.

(…)

[1] Cet article, publié dans le supplément littéraire du Figaro du 6 novembre 1856 est la préface de Ludovic Halévy à Sylvie de G. de Nerval (chez l'éditeur Auber), mise en vente le jour de la publication de l'article. (Source : BnF) Nous empruntons le titre au même texte republié six ans plus tard dans Les Annales politiques et littéraires le 14 septembre 1902. [N.D.E.]

[2] Ludovic Halévy : né le 1 janvier 1834 à Paris et mort à Paris le 7 mai 1908, est un dramaturge, librettiste d'opérettes et d'opéras, et romancier français. Il a notamment coécrit avec Henri Meilhac le livret de Carmen. Il a été élu membre de l’Académie française en décembre 1884. (source : Wikipédia)

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Vous pouvez vous procurer le texte intégral dans la boutique des Éditions Toute Chose, à l’adresse
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